Недавно общаюсь я по скайпу со своей... эммм... куртизанкой. На путь истинный уже не пытаюсь наставить — ибо бесполезно, а вот просто поговорить — это мы часто делаем. И вот она начала мне читать стихи. Цветаевой. И пошло-поехало!
Да такие длинные. Да с чувством. Да с выражением! Я даже прониклась уважением. И неважно, что кроме Цветаевой и "Метро 2030" она ничего не читала. Все равно!
Я знаю только "Пророка" Лермонтова наизусть, пожалуй. И... все. Больше никаких стихотворений.
Я проверила на других девушках. Тоже вон, стихи да стихи. А я что, верблюд? Так точно, верблюд. Не притягивают меня стихи к себе, не манят. Не вижу я в них никакой прелести. Я все больше на прозе специализируюсь. Даже папа меня попрекает: "Ни одного стихотворения не знаешь, стыдно!"
Ну, можно и так сказать. Но разве все девушки поголовно должны любить стихи? Глупость какая-то.
А сегодня я так плохо спала, что скорее просто наблюдала за ночным небом. И все равно: чем ближе утро, тем приятнее подушка, тем теплее одеяло и тем мягче перинка.