Как-то... Пусто. В горле словно уже скопилась эта земля, я чувствую вкус этих проклятых удобрений и все жду, когда же взойдет ненавистный "Барон Салемахер"...
Бегаю, набираю в ведра снег, а все соседи недоумевают. Еще один такой поход, и они позвонят в психушку.
- Девушка, а вы этот снег, что, пьете?
Нет. Им я поливаю всходы.
А утром мне снился Людвиг с Наной. Как ни удивительно, снова ангст, но уже не политический.
И больше сказать нечего. Я снова мерзну, меня бьет в лихорадке, я сижу около обогревателя, завернувшись в паутинку собственно-ручной работы.
И больше сказать нечего вам. А так хочется